El rincon de la poesia
MAÑANA DE EMBRIAGUEZ
¡Oh Bien mío! ¡Oh hermoso mío! ¡Charanga atroz en la que nunca pierdo el paso!
¡Caballete hechicero!
¡Hurra por la obra inaudita y por el cuerpo maravilloso, por vez primera!
Empezó con las risas de los niños, en ellas terminará.
Este veneno va a seguir en todas nuestra venas incluso cuando cambie el sol de la charanga y seamos devueltos a la antigua inarmonía.
¡Oh ahora nosotros tan dignos de estas torturas!
Recojamos fervientemente esta promesa sobrehumana hecha a nuestro cuerpo y a nuestra alma creados: ¡esta promesa, esta locura!
¡La elegancia, la ciencia, la violencia!
Nos prometieron enterrar a la sombra del árbol del bien y del mal, deportar las honradeces tiránicas, a fin de que trajéramos nuestro purísimo amor.
Empezó con algunas repugnancias y termina _ incapaces de capturar al vuelo tal eternidad_ , termina en desbandada de perfumes.
Risas de los niños, discreción de los esclavos, austeridad de las vírgenes, horror a las figuras y a los objetos de aquí, sagrados seáis por el recuerdo de esta vigilia.
Habiendo empezado con toda la zafiedad, he aquí que termina en ángeles de llamas y de hielos.
Pequeña vigilia de ebriedad, ¡santa!, aunque no fuera más que por la máscara con que nos has gratificado.
¡Nosotros te afirmamos, método! Nosotros no olvidamos que ayer glorificaste cada una de nuestras edades.
Tenemos fe en el veneno.
Sabemos dar la vida entera todos los días.
HE AQUÍ EL TIEMPO DE LOS ASESINOS.
posted by SisterBoy at 1:54 PM
15 Comments:
O eso intentamos...aunque es difícil llegar a la intensidad destroyer de Rimbaud.
Buena elección en tu jukebox poética.
Menos Rimbaud y más Ronaldinho.
Menos poesía y más futbol, que estamos en Octavos.
Aunque ahora que lo pienso, ¿Rimbaud no fue el que escribió "Tres temporadas en el infierno" en clara alusión a la sequía de titulos madridista?
Este poema formaba parte del material adicional que acompañaba a "Los paraisos artificiales" de Charles Baudulaire, también tengo por ahi una antologia completo del efimero Rimbaud, tengo que echcarle un vistazo.
Por cierto que se me está acabando el material de "El rincon de la poesia" de hecho me quedan dos para cerrar esta sección que será sustituida por otra que espero resulte de igual interés.
Estaba pensando que eras un genio cuando de pronto he leído la última línea.... (debiéras haber falseado la autoría por el bien de mi corazón)
¡La ética es una peste!
¡Viva la estética!
falinda eres como "Lost highway", no te entiendo pero me gustas
Pues seré mema.. pero no se de qué está hablando el poema...
Bueno se supone que el poema está dedicado al hachis, es más, dicen que el poeta lo compuso después de haberlo probado por primera vez, claro que entonces se tomaba a cucharaditas como si fuera una confitura y por lo visto sus efectos eran más potentes.
De hecho el final del poema haria referencia a la etimologia de la palabra "asesinos" que proviene de los hassasin una secta de sicarios a los que se drogaba con esta sustancia.
Pero si te sirve de consuelo si yo no supiera estas cosas de antemano tampoco habria entendido un pito del poema :)
"falinda eres como "Lost highway", no te entiendo pero me gustas"
Jejeje. Qué bueno.
¿Confitura de hachís? Lo que me he estado perdiendo todo este tiempo. Tantos años de desayunos desperdiciados... :_(
Gracias por la explicación, Sisterboy.
Ahora todo lo veo claro: Sin hachis no existirían los asesinos. ¿No? ;)
Nada, que si nos encontramos alguna vez, nos pasamos unas caladitas, pero a la manera tradicional, nada de mermeladas, que eso hay que acompañarlo con pan y engorda. Nos marcamos unas risas (o una siestecita, depende de los efectos...) y así podremos seguir con tu abecedario del crimen.
:))
Rimbaud y Verlaine... poetas malditos que la directora de Copying Beethoven estuvo a punto de cargarse en una de sus horribles y pesadísimas películas...
Como todos los poetas de su tiempo escribieron loas a las drogas que les permitían -entonces no había emule ni TDT- huir de la mediocridad reinante en una sociedad que les cerraba el paso. En el fondo, se construyeron a sí mismos como malditos porque el único modelo que les interesaba era el de los románticos, solo que esta vez optaban por una evasión más artificial que les permitía llegar a poesías y novelas que serían la base de la literatura contemporánea. Además, esa evasión también les permitía disfrutar más de su (homo)sexualidad (tampoco tenían popper).
Luego, con el paso del tiempo, los poetas dejaron de inventarse a sí mismos, la poesía se convirtió en una colección de dedicatorias de la superpop y, ya en el siglo XXI, empezaron a publicarse los sonetos pésimos de Sabina y las tontadas en verso de Lucia Etxebarría, para confirmar que la poesía había muerto.
Queda alguno, claro, pero lo matarán en breve...
Mmm sabia que no debia ver esa pelicula. Bueno por lo menos en este blog a la poesia le quedan dos días, salvo que recuerde alguna otra que en el pasado me impresionara :)
Weeeeee, SISTERBOYYY !!!! Buenísimoooooo !!!! Bravo, Bravo, elevando el nivel de la comuna bloguer como es su estilo, enhorabuena, fui feliz al leer el nombre de Sir Rimbaud-
Y yo soy feliz haciendote feliz
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hello y usted es...
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