Nacido muerto

En el año 1995 el director Alex de la Iglesia consiguió un importante éxito de crítica y público con “El día de la bestia”, posiblemente una de las películas más importantes (una calificación innegable dejando a un lado los gustos personales de cada uno) de los últimos 15 años.




El realizador vasco ya había conseguido un estimable grupo de espectadores fieles a su estilo y al cambio de tendencia que dicho estilo representaba (en contraste con el agotado cine de los ochenta) con su opera prima “Acción Mutante”, pero el éxito de su segundo largometraje provocó que su nombre quedara, quien sabe si a su pesar, ligado a una forma lúdica y despreocupada de hacer cine, mucho más volcada en complacer al público (sin llegar a caer en la vulgaridad de las producciones de los hermanos Ozores) antes que al ego del propio autor.

Pero curiosamente esa forma de hacer cine, al menos en lo referido a la carrera de Alex de la Iglesia, murió precisamente con ese filme, y el director vasco se dedicó en lo sucesivo crear un tipo de historias que fueran precisamente reflejo de sus gustos y obsesiones así como a tratar de radiografiar aspectos de la idiosincrasia de su país siempre en relación con su propia experiencia vital. Así ha sido desde entonces hasta ayer mismo (con la excepción de “Los crímenes de Oxford” que ya comentamos en su día).

No soy un gran seguidor de la filmografía de Alex (me permitiré la familiaridad de llamarle por su nombre de pila so pena de tener que usar la cacofónica coletilla “de De la Iglesia”), sí soy un admirador de la ya mencionada “El día de la bestia” así como de “La comunidad”, en cuanto a “Acción mutante” y “Perdita Durango” las dejé a la mitad, “Los crímenes de Oxford” me resultó irrelevante y “800 balas” me pareció directamente una mierda. Pero me gustaría mencionar sobre todo de “Muertos de risa” la última película suya que vi (antes de ver esta lógicamente).

Tras el paréntesis de “Perdita Durango”, “Muertos de risa” se perfilaba como la vuelta de Alex a los dominios del gran espectáculo para todos los públicos (dicho esto no en el sentido tradicional referido a la edad de dicho público), algo a lo que ayudó una promoción previa quizás un poco engañosa.



Pero lo que el público se encontró fue algo diferente, una declaración de autoría, un “ahora hablaré de mí” y sobre todo una primera referencia a una dimensión espacio-temporal (la España del Tardo franquismo y la Transición) en la que Alex de la Iglesia nació y creció, una dimensión demasiado fantástica como para contarla de forma realista. El resultado fue que los espectadores se sintieron en su mayor parte defraudados, algo que no pareció importar demasiado al realizador vasco que siguió ahondando en su particular análisis (siempre en relación con su propia biografía sentimental) de la España presente y pretérita, unas veces con acierto –“La comunidad”- y otras sin él -“800 balas”- con la salvedad de la, repito, insulsa “Los crímenes de Oxford”.



Llega ahora “Balada triste de trompeta” avalada por varios premios del Festival de Venecia y por el aplauso de algún ilustres contemporáneo (tanto en edad como en criterios cinematográficos) de Alex.



Desde que la película empezó a ser visionada por críticos y espectadores de dichos festivales hay una frase que se ha usado continuamente para definirla: “salto sin red”. Particularmente encuentro esa expresión de lo más adecuada porque estamos sin duda ante la propuesta más arriesgada del autor (incluyendo sus primerizas “Mirindas asesinas” y “Acción mutante”) y posiblemente una de las más arriesgadas que el cine español haya lanzado nunca y que esté dirigida al gran público. Alex de la Iglesia prescinde en esta ocasión de cualquier clase de complacencia con dicho público, al tiempo que ahonda de modo más intenso que nunca (y posiblemente por última vez pues la catarsis parece ya definitiva) en ese territorio mítico de la infancia de los setenta en la que da la sensación de que pasaron las últimas cosas verdaderamente importantes (tanto a él como al país en general), por más que mi opinión pueda estar distorsionada por el hecho de que soy sólo cuatro años más joven que el autor de la historia (a este respecto imposible que nadie de nuestra generación pueda evitar que se le pongan los pelos de punta con los títulos de crédito del principio).




Pero es importante resaltar que “Balada…” no es la recreación de una época, sino de un estado de ánimo, una película personal en el sentido de que es el reflejo de un sentimiento más que una autobiografía al uso, y por lo tanto es tan absolutamente caótica y desquiciada como lo sería una transcripción al celuloide de una historia psiquiátrica de España, una España representada en el personaje de Javier (Carlos Areces al que algunos ya hace tiempo que habíamos descubierto), símbolo de una generación nacida de las cenizas de la Guerra Civil, reprimida y desquiciada, hijos del agobio y el dolor.




Pero repito que todo esto resulta una simple elucubración sobre el significado de una historia tan difícil de analizar como los recuerdos de un niño de ocho años de la España de 1973. Esta película es el “Ocho y medio” de Alex, su “Stardust memories”, e incluso si me apuran su “Inland Empire” y todo ello filmado en un tono que por momentos me hizo recordar a Brian de Palma en su vertiente más desequilibrada, la de “El fantasma del paraíso”, “Fascinación”, “Scarface”, “Doble Cuerpo”, “En nombre Caín” o “Femme Fatale”, aquel que no trataba de plagiar el cine de otros autores (Hitchcock, Howard Hawks) al igual que Alex no pretende plagiar a Berlanga o Ferreri, sino de trasladar al espectador de nuestro tiempo los sentimientos que se escondían detrás de sus historias desprovistas de cualquier ambigüedad o sutileza al que la censura (oficial o subrepticia) sometía a los grandes maestros del pasado.

Yo siempre he dicho que Alex de la Iglesia me resulta tan o incluso más atractivo por su figura pública que por sus películas, es uno de los pocos cineastas nacionales cuyas entrevistas no dan vergüenza ajena, y su forma de ver el mundo y el cine se parecen bastante no a la mía propia sino a la de alguien a quien se le supone un criterio particular. Pero con esta película se ha ganado para siempre mis respetos (y nótese el hecho de que ni siquiera he dicho si me ha gustado, algo que considero poco relevante en este momento), como el mismo dijo, con “Balada triste de trompeta” ha puesto los huevos encima de la mesa. Sólo por eso valdría la pena ir al cine.